Being Tim Wiese.

Es ist das Sichverlieben, nicht das Verliebtsein, das ich so liebe.

An jedem Rastplatz gehalten, Kaffee geholt und nachgedacht in den letzten Wochen, mehr als sonst, über mich, mein Leben, das Schöne, Wahre, Richtige. Die richtigen Männer, die richtigen Jobs, die richtigen Freunde, die richtigen Orte, die richtigen Vereine, Projekte … Ein bisschen darüber geredet, ein bisschen darüber gelacht, ein bisschen getrunken, ein bisschen geknutscht – und dabei in einigen besonders schönen Momenten tatsächlich richtig bei mir gewesen.

Zwischendurch: richtig müde.

Weitergefahren. Überlegt, einen Fußball-Jahresrückblick zu schreiben, dann doch lieber beim Sport angemeldet. Das tolle Bild gerahmt und aufgehängt. Wundervollen Menschen begegnet. Heimlich – während ich mich übers Vorsätze-Fassen lustig gemacht habe – ein paar ziemlich schöne Vorsätze gefasst, einige davon gleich in der ersten Woche des Jahres in die Tat umgesetzt. Erstens: weniger Bier, mehr Schnaps. Zweitens: endlich mal diesen Arzttermin machen. Drittens, viertens, fünftens: Bewegung, innen/außen. Wenn möglich, Tanz. Sechstens: mir immer wieder in Erinnerung rufen, mich nicht mehr auf so mühselige Weise mit den Befindlichkeiten Ängsten anderer zu beschäftigen; oder besser: erkennen, dass es ihre sind, nicht meine. Siebtens: vertrauen, loslassen, nichts festhalten wollen, nur mich und den Moment. Achtens: heyheyhey, es gibt wieder Fußball, und Tulpen. Es ist alles da.

Never mind the darkness, baby …

Es geht nicht um Philipp Köster. Es geht nicht um die 11 Freunde. Es geht nicht um Adrian Bechtold. Es geht nicht um den Fluter. Es geht nicht um die »Aktion Libero«. Es geht nicht um die »Fußballfans gegen Homophobie«. Es geht nicht um Twitter. Es geht nicht um Facebook. Es geht nicht um Blogs. Es geht nicht um Kommentare. Es geht nicht um dich. Es geht nicht um mich. Aber es geht uns was an. Es geht nicht um Profilierung. Es geht nicht um Meinung. Es geht um Haltung. Es geht darum, dass sich homosexuelle Fußballer(innen) nicht mehr verstecken müssen. Darum geht es.

Zum ersten Mal bin ich stolze Besitzerin einer Dauerkarte – TeBe natürlich. Zwar besteht diese »Dauerkarte« aus einem dicken Stapel papierener Einzeltickets, aber das ändert wenig am Gefühl – was zählt, ist dieser große Moment, in dem du zu der Dame im Kassenhäuschen sagst: »Ich hätte gerne eine Dauerkarte, bitte.« Bääääääm. Dauer-Karte. Ich mag es, wenn etwas dauert. Und irgendwie gefällt mir auch dieser gewichtige Kartenstapel in meiner Tasche. Dazu passt: mein neuer Lieblingsfangesang.

I, I follow, I follow you, love you TeBe, I follow you …

Ich war sehr gespannt auf den Saisonbeginn, denn ich fragte mich ernsthaft, ob meine Lust wohl zurückkehren würde. Das erschien mir alles andere als selbstverständlich. Es hatte sich mal wieder was verändert, ist ja alles ständig in Veränderung befindlich, immer in Bewegung, und irgendwo muss man nun mal stehen bleiben und sich festhalten, doch meine Position war mir während dieser gesamten langen Pause merkwürdig unklar geblieben. Lasst mich in Ruhe mit Fußball, nein, ich will kein Testspiel gucken, nein, ich weiß nicht, wie der neue Kader aussieht, nein, ich habe auch keine Ahnung, wer aufgestiegen ist. Das fand ich nicht schlimm, aber schon ein bisschen eigenartig.

Und dann ist er da, der Saisonauftakt, und ich mache mich auf den Weg ins Stadion, bin in minütlichem Wechsel hibbelig und zenmäßig tiefenentspannt, ungefähr wie vor der neuerlichen Verabredung mit einem aufregenden Mann, mit dem mich vor längerer Zeit mal eine kurze Geschichte verband und den ich seitdem nicht mehr wiedergesehen habe. Ich erinnere mich zwar an Zustände und Gefühle, aber die sind nicht mehr richtig greifbar. Was also, wenn die Faszination mit einem Mal weg ist und man beginnt, sich über das Wetter zu unterhalten? Oder über die Hertha.

Und während ich auf den Stufen sitze und die Aufwärmrituale beobachte, ist es plötzlich da: dieses Knistern. Die Hibbeligkeit, die Ungewissheit und das Desinteresse der letzten Wochen haben sich in ein Geräusch verwandelt. Ein Sommergeräusch. Alles um mich herum knistert leise mit, da ist nichts, was man einander fragen müsste, höchstens, ob es was Neues im Fanshop gibt.

Ja, verdammt noch mal, I follow you.
Und du riechst immer noch so gut wie neulich.

Es gibt Worte, die ich besonders gerne benutze. Konfetti, ach, verliebt, yeah. Es gibt Sachen, die ich besonders gerne esse. Bratwurst, Clafoutis. Es gibt Fußballer, denen ich bei dieser Europameisterschaft besonders gerne zusehe. Boateng, ?ech, Mellberg (seufz). Es gibt Dinge, die für mich in Verbindung mit Fußball im Mittelpunkt stehen. Respekt, Emotion, Fairplay. Und es gibt so Sachen, die sind mir völlig schnuppe. Das mit den Fähnchen zum Beispiel.

Ich traue mich ja kaum, es zu sagen, aber mich interessiert die aktuell zur Schau getragene Schwarzrotgoldigkeit vieler deutscher Fußballfans nicht die Bohne. Sollen sie sich doch in Fahnen hüllen, sich kreischend und mit bemalten Wangen zuprosten, ihre Autos bis zum Gehtnichtmehr beflaggen, aus Schland-Kaffeebechern trinken – wenn es ihnen Spaß macht, bitte schön, ich habe nichts dagegen. Für mich ist das nichts, ich mache da nicht mit – und möchte für meine Haltung ebensowenig scheiße gefunden werden –, ich gehe auf keine Fanmeile und brauche auch keinen Fußballstrand. Aber dass es mich aufregt, wenn das jemand anders handhabt, kann ich wirklich nicht behaupten. Ich rege mich über ganz andere Sachen auf: über Intoleranz, Aggressivität und Häme zum Beispiel, mit und ohne Fähnchen. Und über all die Regelnaufsteller, die hinter jedem Wimpel eine niederträchtige Botschaft wittern. Die in einem bemerkenswerten Entrüstungsreflex »Partynationalismus« diagnostizieren, sobald ihnen so ein Flaggenmensch begegnet. Die Fähnchen abknicken, Zettel mit oberlehrerhaften Botschaften an Autodächern hinterlassen und damit weit übers Ziel hinausschießen. Die Männern sagen, dass sie sich zu rasieren haben, um kein falsches Signal zu setzen. Die auf »Eventfans« schimpfen und sich für die besseren, die wahren Fans halten, nur weil sie sich auch abseits von Großveranstaltungen für Fußball interessieren – wie arrogant ist das denn bitte? Die sich – als hätten sie zwei Jahre nur darauf gewartet – voller Inbrunst bei jeder TV-Übertragung über Kommentatoren- und Moderatorenleistungen und in Kameras winkende Fans auslassen, sich dabei auch noch unterhaltsam finden und dem geneigten Zuschauer damit weit mehr auf den Keks gehen als die Gescholtenen selbst. Mir zumindest. Ich finde das alles in kaum mehr erträglichem Maße überheblich und in der Summe anstrengender als das taumelnde Karnevalsvolk.

Mag sein, dass ich da ein entscheidendes Detail übersehen habe, aber für mich fühlt sich Deutschland in diesen Tagen an wie eine einzige Richtigmacherdoku: auf der einen Seite die, die einfach alles, was da ist, in die Pfanne schmeißen, mit viel Ketchup druff, jippie – auf der anderen Seite jene, die all den »Ahnungslosen« in bester Fernsehkochmanier mit erhobenem Kochlöffel demonstrieren, wie Bratkartoffeln wirklich gehen. Nee, echt, kein Interesse, ich hab schon gegessen – und jetzt möchte ich gerne Fußball gucken.

… fußballtypisches Verhalten: Schals, Mützen, Trikots,
lauter Gesang, rüpelhaftes Verhalten.

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