All you need is love

… fußballtypisches Verhalten: Schals, Mützen, Trikots,
lauter Gesang, rüpelhaftes Verhalten.

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Ich wache auf, schaue aus dem Fenster, es ist grau, es regnet, ich habe schlechte Laune und keine Lust auf Fußball. Füttere die Katze, trinke den ersten Kaffee, immer noch keine Lust auf Fußball. Höre das schöne Lied, dreidreiunddreißig, gehe mal duschen, ziehe irgendwas Lilafarbenes an – woah, keine Lust auf Fußball heute. Über-haupt-kei-ne-Lust. Ächz, Kaffee Nummer zwei. Vielleicht sollte ich mich einfach wieder hinlegen, zur Katze, mit diesem besänftigenden Gesang im Ohr, oh, schönes, faules Wochenende … Moment mal. In etwas mehr als einer Stunde spielt TeBe, ich kann zu Fuß zum Spiel gehen, es hat zu regnen aufgehört und ich hocke hier halbangezogen im Jammertal? Auf gar keinen Fall.

In schöner Regelmäßigkeit fragen mich Freunde oder Bekannte, ob ich denn etwa schon wieder beim Fußball war, mit diesem leicht belustigten Gesichtsausdruck, den ich schon so lange so gut kenne. Wenn sie dann, meist ohne meine Antwort abzuwarten, zum nächsten Thema übergehen und mir in aller Ausführlichkeit von ihren Shoppingsamstagen erzählen, ihren Kuchenbacksamstagen, Trödelmarktsamstagen, Fitnessstudiosamstagen, Kindergeburtstagssamstagen, Lass-mich-in-Ruh-Samstagen und Ich-geh-mal-ins-Büro-Samstagen, dann frage ich mich, was zur Hölle an meinen Samstagen so amüsant ist. Und weshalb sie sich offenbar nicht die Spur dafür interessieren, warum ich eigentlich so gerne zum Fußball gehe. Ich würde es ihnen gerne erzählen und sogar ein paar meiner Rezepte verraten … na gut, alle. Aber sie fragen nicht, nie. Sie denken sich nur was zurecht. Und manchmal, wenn ich nicht so ganz bei mir bin, ein bisschen schlecht gelaunt und schwach und lustlos wie heute, dann habe ich das Gefühl, sie verstehen zu können, diese Leute. Dann überlege ich, ob ich mir nicht ein weniger »skurriles« Lieblingshobby antrainieren soll, Lesen oder so. Ach Quatsch, irgendwas Geselliges. Und dann bekomme ich noch schlechtere Laune und fühle mich noch schwächer und noch lustloser als zuvor. Und dann gehe ich los.

Die Partie gegen den Tabellenzweiten endet 0:0, für TeBe ist das ein gewonnener Punkt nach einer sehr engagierten Leistung, für mich ein gefühlter Kantersieg. Ich habe den großen Regenschirm dabei, völlig umsonst natürlich, ha ha! Ich treffe Stephen und Ian, die das wundervolle No Dice Magazine machen (das ihr alle sofort lesen solltet), und das ist eine kurze, aber so sympathische, warme Begegnung, dass ich den ganzen Heimweg über lächeln muss, den neuen Button am Mantelkragen. Und an den Konfettiregen denken, an die Sprints von Taflan, an den hübschen Hund, das charmante Halbzeitelfmeterschießen, meinen Lieblingsfangesang, diese außerordentliche Kulisse … Und gleich ist da diese Party, auf die ich mich seit Tagen freue. Um ehrlich zu sein: Ich habe überhaupt keine Lust.

Ich habe mich schon so oft gefragt, was eigentlich passiert, wenn man da mal zufällig hineingerät. Wenn man das alles direkt mitbekommt, nicht nur vom Hörensagen oder als Bericht im Netz, den man jederzeit lesen kann, mit einer Kaffeetasse in der Hand und warmen Socken an den Füßen. Was passiert eigentlich, wenn man mal mittendrin ist und sich nicht entziehen kann? Was will man dann machen – macht man überhaupt irgendetwas? Und was fühlt man in einem solchen Moment? Überhaupt irgendetwas?

»Treten Sie von der Bahnsteigkante zurück, der Zug fährt ein.« Die Durchsage ist unmissverständlich und ich folge der Anweisung wie alle anderen um mich herum, was gibt es da auch nachzudenken. Ich bin gedanklich ohnehin ganz woanders, Bremen hat 0:1 verloren und nicht besonders gut gespielt, und dann war da noch dieser Hertha-Fan, der einer Dame auf dem Weg zur Bahn den Werder-Schal vom Mantel gezogen hat. Ich ging direkt dahinter und konnte doch nichts tun, außer mich zu empören. Ich drehte mich um, sah den Mann wegrennen, machte die Frau auf den Diebstahl aufmerksam, rief noch laut »Hey!«, doch da war es ja längst zu spät, der Idiot über alle Berge und von hinten drängelten die Menschen. Was für ein Irrsinn. Und wie albern ich mir mit einem Mal vorkam – »Hey!« rufen und böse gucken, was für eine Spitzenidee …

Ich trete also wie befohlen ein paar Schritte zurück vom Bahnsteigrand, und der Zug hat noch nicht ganz gehalten, da schubst schon die Ungeduld von allen Seiten, viel zu viele Leute quetschen sich ins Abteil, laut und rücksichtslos und als gäbe es drinnen Freibier. Alles wie immer also. Ich erwische einen Sitzplatz, umklammere die Tasche auf meinem Schoß und schließe die Augen. Hoffentlich geht es schnell.

Die koordinative Leistung der Menschen ein paar Meter weiter, die es schaffen, gleichzeitig zu hüpfen und rhythmisch gegen die Fensterscheiben zu schlagen, nehme ich ruhig atmend zur Kenntnis und ziehe meinen Schal noch etwas höher. Die Bahn wackelt bedrohlich, aber ich bin ja bald da. Und dann beginnt die Gruppe junger Männer mit dunklen Brillen und kurzen Jacken plötzlich zu singen. Sie stehen direkt neben mir, diese Männer, vor mir, überall um mich herum, und sie singen laut und hässlich. In Dur.

Wieder mal kein Tor,
wieder mal kein Tor,
wieder mal kein Tor für Türkiyemspor

Schiedsrichter, Jude, das war Foul!
Und nach dem Spiel, da gibt’s aufs Maul,
wenn’s in die 3. Halbzeit geht,
zu Allah zu beten ist dann zu spät […] *

Ich traue mich nicht aufzustehen, zu reagieren, irgendetwas zu sagen. Ich traue mich nichts. Wie geprügelt fühle ich mich von ihren Worten, ihrem ganzen Auftreten, bin nicht in der Lage, mich zu bewegen. In diesen viel zu langen Minuten, in denen sie ihre Lieder grölen und die Bahn wankt, als tanze sie dazu, ist alles auf so offensichtliche und beängstigende Weise falsch. Diese Männer: falsch. Diese Parolen: falsch. Diese hämmernden Fäuste: falsch. Diese Enge: falsch. Diese Erstarrtheit: falsch. Ich: falsch.

Als ich die U-Bahn verlasse, die Finger in den Jackentaschen verkrampft, habe ich Tränen in den Augen, und tatsächlich gibt es jetzt nur eines, was ich wirklich will: weinen. Ein bisschen vor Wut – auf die und auf mich selbst und auf die Welt –, ein bisschen vor Hilflosigkeit und ein bisschen auch, um mir selbst zu versichern, dass ich noch da bin. Es gelingt mir nicht.

* Ich möchte nicht den ganzen widerlichen Text zitieren, und auch nicht die weiteren, die diesem hier folgten. Allein die nachträgliche Recherche hat mir Mühe bereitet, obwohl Google einem ja sofort alles vor die Füße spuckt. Oder gerade deshalb. Wer mehr wissen will, kann mal hier oder hier klicken.

Aus diesem Grund wird es mir nicht mehr möglich, das Amt des Mommsenrasens nach innen und nach außen so wahrzunehmen, wie es notwendig ist.

Der Mommsenrasen schmeißt hin. Schon in der Vergangenheit galt er als gesundheitlich labil, durch die Negativkampagne der letzten Wochen in Medien und sozialen Netzwerken fühlt er sich nach eigener Aussage nun zusätzlich geschwächt und verletzt. Ob der Mommsenrasen künftig noch Chancen auf eine tragende Rolle in der Freiluftwirtschaft haben wird, ist zur Stunde nicht bekannt. Besonders tragisch: Ein Interimsrasen steht bis auf Weiteres nicht zur Verfügung. Die Staatsanwaltschaft ermittelt.

Ohne Naldo wird Werder untergehen. So ungefähr wie in der Hinrunde.
(Und ohne Pizarro bestenfalls zweite Liga spielen. So wie neulich, ihr erinnert euch doch?)

Die Wahrheit: Ronaldo Aparecido Rodrigues ist mein Lieblingsbremer, er macht mir gute Laune wie sonst kaum einer. (Direkt gefolgt von: Pizarro.) Aparecido, jedes Mal muss ich grinsen, wenn die Fußball-App diesen Namen anzeigt und dazu dieses lachende Gesicht. Und dann dieser Anlauf. Und dann diese Grätschen. Ich steh ja auf Grätschen, ach was, auf Grätscher steh ich! Und eine Zahnspange hatte ich früher auch mal. Und Wiese im Nacken. Aparecido, ach, tapferer, furchtloser.

Manchmal wünsche ich mir ein letztes betrunkenes Festmahl mit all jenen, die ich so sehr mag, Ritter der Tafelrunde, sehne mich nach der unmöglichen Begegnung in völlig absurdem Kontext, weil sich dadurch der Kloß in der Kehle lösen würde, und der stumme Groll – und das Vermissen, das würde sich für ein paar Momente verkleiden, und bliebe doch: ein nacktes Gefühl, so zittrig wie Fernweh. Aparecido. Aparecido, ach.

Die Wahrheit: Alles ist wie immer, alles ist wahr, und nichts, und alles ist gut.
Ein bisschen traurig, aber gut. So wie Micoud.